Missgeschicke und Fräulein Demeanor

Ich war normalerweise sehr rational, sehr vernünftig. Ich hatte keine große Wahl, da ich mit einer verrückten Tante aufgewachsen war. Als mein Halloween-Kostüm im Kindergarten eine perfekte Nachbildung eines Hefters und keine Märchenprinzessin war, hatte mein fünfjähriges Gehirn gewusst, dass etwas faul war. Als ich in der vierten Klasse zwei hartgekochte Eier in gelb gefärbtem Wasser in einem gebrauchten Einmachglas zum Mittagessen fand, war es an der Zeit gewesen, mein eigenes Mittagessen zuzubereiten. Dann war da der Tanz in der Mittelschule, als sie nicht nur als Aufsichtsperson, sondern als Date des Direktors gegangen war, und sie wurden zusammen in einer sehr kompromittierenden Position in der Besenkammer erwischt. Unnötig zu sagen, dass der Mann nach Florida umgezogen war, und ich wusste, dass ich aus der Stadt weg musste. Ich konnte mit Tante Velma nicht mithalten.
Zu sagen, dass meine Tante in der Stadt berühmt war – vielleicht war berüchtigt ein besseres Wort – war eine Untertreibung. Als „Nichte von Velma Dinkweiler“ bekannt zu sein und nicht als Daphne Lane, sagte viel über unsere beiden Persönlichkeiten aus. Deshalb drehte ich eines Tages im Juli durch. Völlig und total durchgedreht. Vielleicht fiel der Apfel doch nicht so weit vom Stamm, wie man gedacht hatte. Vielleicht hatten meine Eltern mich vor Tante Velmas Tür ausgesetzt, weil sie wussten, dass ich genauso verrückt werden würde wie sie. Vielleicht war ich einfach ein Spätzünder und musste in meinen Wahnsinn hineinwachsen. Was auch immer der Grund war, rückblickend betrachtet, war Wahnsinn vielleicht doch nicht so schlimm.