Norden

JED

Ich habe mich nicht auf Befehl gefickt.

Ich hasste es, gesagt zu bekommen, was ich tun sollte, selbst von meiner Chefin beim FBI. „Geh undercover“, hatte sie befohlen, „in der kleinen Ecke Montanas, wo du aufgewachsen bist, weil niemand sonst als Cowboy durchgehen könnte.“ Als Anzugträger und G-Man war ich mit Sicherheit kein Naturtalent. Aber das bedeutete, dass ich mich in meiner alten Gemeinschaft nicht als der Star-Football-Quarterback einleben musste, an den sich alle erinnerten, sondern in der falschen Persona eines in Ungnade gefallenen FBI-Agenten, der auf den Hof zurückkehrt.

Als ob das nicht genug wäre, war es mir ein Scheißdreck wert, von den Männern herumkommandiert zu werden, die ich zu Fall bringen wollte. Ich knirschte mit den Zähnen und tat, was sie wollten, obwohl das Aufgeben und das Dasein als wirklich in Ungnade gefallener FBI-Agent immer besser aussah.

Denn ich hatte nie erwartet, dass mir gesagt werden würde, was ich mit meinem Schwanz anstellen sollte.

Wäre ich wieder zwanzig, wäre ich von der Aufgabe begeistert gewesen. Leichte Beute.

Jetzt? Ich hinterfragte meine gesamte Karriere, weil sie mich hierher geführt hatte.

Zu einer Totenwache auf der Milliardärs-Ranch. Niemand hier nannte es anders, weil der Spitzname alles erklärte.

Ich parkte auf dem Feld zusammen mit allen anderen, die während der Besuchszeiten gekommen waren, und stapfte dann zum großen Haus. Haus? Nein. Es war eine verdammte Villa. Blockwände und riesige Fenster. Flusssteine und Schieferdach. Zweifellos war die Auffahrt, die ich hinaufging, beheizt, um den starken Schneefall abzuhalten.

Die massiven Eingangstüren standen offen, Menschen strömten auf die breite Veranda und den Vorgarten. Sie waren entweder schwarz gekleidet oder trugen saubere Jeans und Hemden, die am ehesten Trauerkleidung für Montananer darstellten.

Ich tippte einer Frau an den Hut, die mir ein kleines Lächeln schenkte, als wollte sie mir in dieser schwierigen Zeit Trost spenden.

Sie wusste nicht, dass ich nicht hier war, um mein Beileid auszudrücken, sondern um der frisch gekrönten Königin der Wainright-Familie ein paar Antworten zu entlocken.

North. Verdammte. Wainright.

Es war über zehn Jahre her, dass ich sie das letzte Mal gesehen hatte. Mit siebzehn war sie die Freundin meines kleinen Bruders gewesen. Und minderjährig. Ich war der Siebenundzwanzigjährige, der zum Unabhängigkeitstag nach Hause gekommen war und sie bei einem Familienpicknick gesehen hatte.

Die Tatsache, dass ich sie wunderschön fand, behielt ich für mich. Verdammt, jeder Mann, der sie je gesehen hatte, würde mir zustimmen. Sie war so verdammt hübsch in einem weißen Sommerkleid, ihr blondes Haar lang über den Rücken fallend. Ich hatte nicht mit ihr gesprochen. Kein einziges Mal, ich hielt mich so weit wie möglich von jemandem fern, der zu verlockend und zu illegal war. Ich hatte nicht die Absicht, die Freundin meines Bruders abzuwerben oder eine Minderjährige zu daten. Aber sie war… unvergesslich, und das machte sie gefährlich.

Ich fuhr zurück nach DC, und sie machte ein paar Wochen später mit Jock Schluss. Sie war mir seitdem nicht mehr in den Sinn gekommen. Bis jetzt. Mein Job war es, Macon Wainright mit Korruption in Verbindung zu bringen, was bedeutete, dass ich ein Handlanger für John Marshall war, denn Marshall war sein Handlanger gewesen.

Für alle hier war ich jetzt nur noch ein gelangweilter Cowboy mit gefährlichen Neigungen.

Marshall war mehr als begierig gewesen, mich einzustellen. Ich war mir nicht sicher, ob sein zweiter Vorname Korrupt oder Unethisch war.

Als Wainright vor drei Tagen starb, waren er und Marshall mitten in einem Geschäft. Marshall hatte Millionen zu verlieren, also war er scharf darauf, North Wainright zu bekommen. Um sicherzustellen, dass das Geschäft zustande kam. Er meinte, der beste Weg für eine Eisprinzessin wie sie zu reden, sei, sie mit einem großen Schwanz und noch größeren Orgasmen aufzutauen.

Mein Handy vibrierte, und ich zog es aus meiner Tasche, als ich ins Foyer trat. „Barnett“, murmelte ich.

Die Leute sahen mich an, beachteten mich aber nicht weiter und kehrten zu ihren gedämpften Gesprächen zurück. Eine Frau tupfte sich die Augen mit einem Taschentuch, die einzige offensichtliche Trauernde, die ich sehen konnte.

„Nun?“

Ich kannte die Stimme. Marshall war ein hartnäckiger Wichser.

„Macon Wainright ist definitiv tot.“ Das war das Einzige, was ich mit Sicherheit wusste. Er lag zehn Fuß entfernt in einem Sarg, im Schnapphemd und Bolotie, die Hände auf der Brust gefaltet. Sein sonst so gebräunter Teint war wachsartig. Es schien, dass die einzige Zeit, in der ich kein Grinsen auf seinem Gesicht sehen würde, war, wenn er voller Einbalsamierungsflüssigkeit war.

Ich war mir sicher, dass ich nicht der Einzige war, der das dachte.

„Das ist alles, was du für mich hast?“

Ich war zu alt, um dem Arschloch zu schmeicheln. Ich war kein Jasager. Nie gewesen. Ich mochte seinen Befehlen folgen. Ich mochte es tun, damit ich seinen Arsch im Gefängnis sehen konnte, aber ich würde ihm das Leben nicht vorher leichter machen.

Meine Aufmerksamkeit wurde von einer Frau gefesselt, die die Treppe herunterkam, ein gelber Labrador direkt hinter ihr. Der Ort war so verdammt schick, dass er zwei Treppen hatte, links und rechts, die sich drehten und in der Mitte trafen. In diesem Fall war Macon Wainright in all seiner toten Herrlichkeit das Zentrum, anstatt vielleicht ein Tisch mit einer Vase frischer Blumen.

North Wainright. Sie war sicher kein Siebzehnjähriger mehr. Ich erinnerte mich an das lange, blonde Haar. Die hohen Wangenknochen. Volle Lippen. Blaue Augen.

Aber die erwachsene Version von North Wainright in Fleisch und Blut und einem schwarzen Kleid, das ihre üppigen weiblichen Kurven umspielte… ganz zu schweigen von den Fick-mich-Stilettos, die ihre Beine außergewöhnlich zur Geltung brachten –

Verdammt.

Richtig. Genau das sollte ich tun. Sie dazu bringen, mich zu ficken.